\Фикус стоял на окне всегда. Здесь было светло, тепло и просторно. Правда, зимой, если Белочка забывала закрыть форточку, и холодный воздух заполнял комнату, все внутри Фикуса сжималось, а когда большие белые мухи залетали и садились на его листья, он просто замирал в страхе. Но такое бывало редко.
Фикус уже и не помнит, сколько ему мохнатых лет и потому с грустью наблюдает за сменой времен года. Осенью, он знает, дождинки бьются в окно, будто просятся впустить погреться, а ворчливый ветер то воет, беснуется и швыряет в стекла листья, почерневшие от ужаса, то поднимает с земли ветки, закручивает их в жутком вихре и бросает прямо на Фикус в надежде напугать, сломать его, как тех людишек, согнувшихся, сжавшихся и стремящихся поскорее где-нибудь спрятаться. (more…)